Não há como saber se foi a noite que trouxe as asas ou se foram as asas que inventaram a noite, o certo é que elas entraram sem pedir licença, mariposas negras sensuais é tarde, e o tempo, esse velho relógio de areia que ninguém se lembra de virar, continua caindo grão a grão sobre a mesa onde o homem e a mulher se olham em silêncio. Dir-se-ia que a escuridão aprendeu a voar para nos lembrar do que fomos antes de haver luz, borboletas de veludo escuro a bater contra o vidro da lâmpada, cegas de desejo por uma chama que as consome, e nós aqui, parados na margem do dia, perguntando-nos se a noite é uma dádiva ou uma sentença. É tarde, repetem os ponteiros, mas a vida, sabe-se bem, raramente consulta as horas quando decide acontecer, e entre o tremor das asas e o peso dos nossos corpos há uma palavra que não se diz porque as palavras, quando ditas na hora errada, costumam assustar as coisas mais puras, de modo que nos limitamos a contemplar o voo incerto dos insetos, aceitando que a penumbra é o único teto que nos resta e que o mundo, lá fora, já se esqueceu de como nos chamamos.
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