A felicidade era a porta
que se abria pra tristeza.
E a primavera se fez longa,
se fez bela,
se fez fria.
O vento lento destruiu
as flores no campo,
e o algodão das colinas
se sentiu molhado pela
chuva declinante.
Sílaba a sílaba
construímos um castelo.
Era a tarde e a manhã,
e foi a luz do primeiro
sonho.
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