Caminho

Para um poeta solitário
um mundo inteiro de silêncio
é como uma flauta tocada
por serafins e flechas roucas.

Dentro do muro ou do abismo celeste
uma gargalhada rege esse mundo
como se uma espada agreste
fosse a ponta de um muro.

Passando por árvores e pássaros,
sabemos que as folhas do vento
quando caem em forma de lágrimas
tornam-se cimentos.

Por isso o final de tudo é a mesma coisa,
a cortina prata desse mundo se enrola
e tudo vira praia, mar, areia.