O meu poeta morreu
Tinha osso de borboleta
Falava tristemente e
De vez em quando ria.
O meu poeta tinha depressão
Sofria dos males do coração.
Um dia subiu numa nuvem
Se atirou de repente
E construiu um país
Chamado Canadá.
E lá ele está
Rimando em suas trovas
Tocando um violino
Acariciando um rinoceronte.
O meu poeta morreu
-COITADO-
Tinha ossos de borboleta.
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