for W.H. Auden
Só busco na rocha o cantar
mais límpido e arejado,
um cantar cortante
que fira o eu-amante.
Nesse procurar não consigo
nenhuma recompensa,
por isso o corte duro desse
fruto escuro e maduro.
Aqui não é sertão, é cerrado
quase um cacto. Por
isso o poema tem que
ser mais elevado
de dureza e não te pureza.
Assim se tenta conquistar
o canto certo, o toante
pra se cortar o mais tolo:
o cantar do eu-amante!
Por isso procuro na rocha,
só nela e no punhal
para cortar e ferir
a puta dessa palavra: sentimental.
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