E que pranto é esse que me encobre?
E que sonho é esse que me aguarda?
Em que rio descansarei para o eterno?
E até quando o meu choro soará pelo ar?
Mais quem é que sabe disso se eu
que sou tão inútil e não me decido por nada
vivo por sonhar e não me realizar?
Estrago-me por onde quero ir, sou a solidão
não tenho coração (seta da paixão do fogo).
Que faço se nem me lamentar posso?
Cantar o de fora e o de dentro já é a mesma coisa,
A alma mística portuguesa não me hábita,
A alma viva dos negros me salta por entre as línguas:
QUEM SOU, QUEM FUI, E QUEM VAIS E QUEM ÉS
QUE VAI QUANDO NÃO SOU EU QUEM ANDA?
Olhas apenas isso, porque eu preciso apenas disso:
Um momento de melancolia para m' inha vida.
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