Largatixa

cançãozinha

Largatixa
pequena tixa
onde você vai?

correndo assim
pulando assim
pra mim é demais.

Largatixa
pequena tixa
onde você vai?

Antigamente

O oceano quer falar
com suas mágoas
sinceras de mar.

Silêncio, silêncio.
Galopa o vento.

A ferida do oceano

feita de sal e de areia
liberada em uma lágrima
cinzenta, triste e feia.

Silêncio, silêncio.
Galopa o vento.

O pequeno cigano
morto de tédio e tristeza
ouve o oceano relinchando
suas marés de beleza.

Silêncio, silêncio.
Galopa o vento.

O oceano quer falar
com suas mágoas
sinceras de mar.

Silêncio, silêncio.
O vento cessou.

Outra interrogação de amor noturna

...antes de dormir... vendo algumas estrelas! te recordando!

Moça morena
dos lábios carnudos.
Carregas nos olhos
o Japão?
Carregas
nas mãos
o poente?
Carregas
no coração
o meu coração?
Moça morena
dos lábios carnudos.
Que tens nos seios?
Luas de prata?
Caracóis pequenos?
Que tens nas nádegas?
Oceanos, terras, mares.
Que tens nos olhos?
Que tens nas nuvens?
Que tens...
Moça morena
dos lábios carnudos.
Carrega nos olhos
o Japão?
Ou carregas o
meu coração?

Queixa

...

O melhor pregador é o coração; o melhor professor é o tempo; o melhor livro é o mundo; o melhor amigo é Deus.

Talmud

Assim é o trabalho

de um homem completamente infeliz.

Ele rege e faz o que o outro não quer fazer,

trabalhando pelo dinheiro que faz

sua alma e o seu corpo sobreviver.

Com os meus cabelos longos

que não são vermelhos nem negros

mais louros, amarronzados de tristeza,

vou caminhando todo o dia para me sentar

na frente do meu calvário e sobreviver.

Sempre a mesma frase eu escuto.

O mesmo bom-dia de sempre me vem a lembrança

as mesmas mágoas, as mesmas dores, as mesmas

incompreensões dos significados místicos de estar

sentado diante de uma tela sem aprender nada sobre a vida.

Quem me dera poder cortar os meus cabelos

sem danificar as pontas do lado

e usar o meu quipá sobre a cabeça

e caminhar como um judeu bem abençoado.

Meu Deus, que horrível entrelaçar-me

num meio cheio de cristãos dando-me

uma alma judaica bem no profundo do

meu pobre coração.

Como é duro, Senhor meu, dono da eternidade,

trabalhar numa gráfica que não ama os livros de verdade.

É esse o dom dessa sociedade? Escravizar-me?

Para isso nasci? Nasci eu para isso?

Não nasci para ser um nobre filho de Abraão, o hebreu?

Quem me dera 

poder saltar meus campos levando o livro dos Salmos,

e ir os recitando para as árvores e os pássaros entediados.

Mais como Jó, aqui estou eu amaldiçoando o meu dia.

Senhor meu, explica-me, explica-me!

Quando vais crescer?

...a uma amiga que depois de ler karl marx quis me empretar o seu amor a juros e com segurança de capital...

Ai, amiga, tenho o

coração mais grande
que o mundo que é
pequeno e cinza.

E dizes com certo
ar de superioridade
ou magistratura de juíza:
quando vais crescer?

Que faço eu, se não
estrangulo o verso
para que embeleze
a tua alma amargurada?

Mais continuas nua
e mesmo assim empapada
me diz com ar superior:
quando vais crescer?

Se me chamas de criança
com uma frase tão bem orquestrada
eu diria que sou mais um camponês
que se esqueceu de onde vem.

Só que tua voz me ressoa
dentro da noite veloz e amargurada
e com sua risada de banqueira perguntas:
quando vais crescer?

Será que o crescer que dizer
com sua silhueta de burguesa
é um imperativo de querer dizer
quando vou eu amadurecer?

Mais amiga minha, minha querida,
leia os meus poemas todos de uma vez
isso se puder sem se engasgar em teu francês.
Mesmo assim eu sinto em suas mãos

um certo ar de ternura
quando me olhas pelo espelho
um pouco irônica e meio dura:
quando vais crescer?

É esse o crescimento?
Eu me comparo ao poente.
Ser poeta sempre é um sofrimento.
Estou sempre a crescer!

foto: ilustrativa

Inspiração

...lendo joão cabral às avessas...

Inspiração:
são os meus
sapatos furados.
O vento colhendo
as frutas que as
mãos queimadas
do camponês plantou.
Meu Deus, que chuva
de brisa é essa?
Que mar, fio de lanças,
claridade magnética.
Inspiração:
deve ser esse barril
cheio de cobre e violência
a que chamamos de humanidade.
Inspiração:
quem sabe
seja os versos
desse poeta que
foi assassinado...
Inspiração:
é a luz contra
as trevas, é o frio
contra o calor,
é o papel contra a tinta,
é o teu beijo contra os meus lábios.
Talvez
seja o muro que a tua face
fez questão de pintar
ou tua casa atingida por um raio.
Inspiração
de merda, nunca vem...

nada

reflexão tola

O camponês triste explica sua tristeza

indo trabalhar em pleno shabat... lírios... vozes em forma

de mariposas encantadas... uma fada e uma elfa... o sol!

O sol não entra aqui

nas folhas do meu coração.

Bem longe avisto a manhã.

É uma manga e uma maça.

Camponesa, sorridente,

as folhas se despedem de mim.

Adeus, terra enevoada.

Adeus, terra triste e cinzenta.

O sol não entra aqui.

Do balcão do escritório

o seu sorriso de cidade me espanta.

Minha alma camponesa chora

pequenos gravetos

em forma de pequena esperança.

Uma vontade

Eu não tenho horas

nem contas bancarias

nem desejo de ser rico

nem desejo de ser pobre

não tenho vírgulas nem

idiomas que falem sério

não tenho estudo nem coragem

não tenho medo nem saudade

eu só tenho uma coisa

uma vontade infinita de

tornar para o campo que

existe em minha lembrança de

criança tão pequena e conduzir

aquelas cabrinhas pequenas

que eu ouvia meu avô pastorear

em sonhos em mágoas em açucenas.

Adeus, ao campo

Sinto um frio no meu peito

amargo.

E é o campo que me diz

adeus.

A sombra cinzenta se aproxima.

Não é chuva.

São casas que

são construídas.

E o campo me diz

adeus.

Adeus, as ervas,

o mato, as mariposas,

vão dizendo, e eu vou

me despedindo.

Não tenho lágrimas

para dar para todo esse verde.

Queria ir junto para onde vão.

Desaparecem e reaparecem

em outra direção.

Adeus, adeus,

me valsa o vento.

Adeus,  é o que o campo me diz.

E eu só respondo

o mesmo.

A Brisa e Ela

Seria a brisa que passa
um sinal da sua chegada?
E onde foi, amada minha,
que fizeste nova morada?

Eu, um simples camponês,
miro o céu e penso em teus olhos.
Negros olhos, puros, olhos de noite
sem luar para iluminá-los.

Essa brisa ferve de paz
o meu coração sem velas.
Não seria o teu beijo
essa brisa que me atravessa?

É noite

É noite

noite, noite.

E estou

quieto

quieto, quieto.

Faz frio

frio, frio.

Nas águas

de um rio.

Rio, rio sombrio.

É noite

noite, noite.

Choram as

melodias.

Dia, dia.

Um estranho

ar nos acompanha.

Ar, ar.

Um ruido de manhã.

É noite

noite, noite.

E estou

quieto

quieto, quieto.

Faz frio

frio, frio.

Nas águas

de um rio.

Rio, rio sombrio.

Composição de viagem

Eu também 

não tinha rumo

naquele lugar obscuro.

Ruas tortas, delineadas

por árvores escuras.

Do outro lado

um verde impossível

de ser alcançado.

Nenhuma pessoa

que pudesse me

abrigar naquele

morro estranho.

Do outro lado

a ponte, uma infinidade

de pessoas subindo e

descendo. 

Muitos e muitos carros

correndo, em sua velocidade.

E eu, pobre caramujo,

coitado, nem sequer podia

sair para a esquerda ou para

a direita, porque o céu não

me orientava os olhos com

as chamas imperecíveis da eternidade.

E daí? E daí nada... 

Quando me faltava algo

lá ia eu, suspirar poemas.

Me perdi na paisagem para

ser ardente como o azul do céu.

A brisa correspondia. 

Meu Deus, só tu me entendias.

E assim eu ia entendendo aquele

lugar de sol, saudade e poesia.

Não posso querer

-Não posso querer

ser outra pessoa.

Não. Nem o vento.

Seria uma tempestade

atoa. Não posso querer

ser outra pessoa.

Metáfora de um beijo teu

Uma flor no

jardim suspira por mim.

Teus beijos de luar

são abelhas que

procuram o mel

mais puro que tem

a roseira vermelha

no jardim do oceano. 

Balada das folhas caídas

Folhas 

mortas

no caminho

da terra

seca.

Árvores

tristes suspiram.

O vento

andaluziano

por nascimento

sente a brisa

e suspira junto.

Folhas

mortas

no caminho

da terra

seca.

O imenso

globo de luz

queima sua

verdejante

paquera.

O chão,

sinônimo

de camponês,

aprende comigo

o alfabeto

da seca.

Folhas

mortas

no caminho

da terra

seca.

Ao longe

na distância

uma brisa de

chuva me lembra

o coração cinzento.

A terra suspira.

Eu suspiro.

O vento suspira.

A vida suspira.

Folhas

mortas

no caminho

da terra

seca.

 

pássaro sem ninho

Diálogo da Noturna (antes da meia-noite)

-Por que choras, Noturna?
- Não choro, tenho estrelas nos olhos.

-O tempo resolverá tudo.
-Toda amargura não passa de uma fruta.
-Apodrecerá?
-Apodrecerá!

-Por que choras, Noturna?
-Tenho uma face de luar.
-E mudas?
-Tenho uma face de mar.
-E mudas?
-Tenho uma face de sol.
-E dormes?
-Tenho uma face de roseira.
-E queimas?
-Tenho uma face de cana.
-E choras?

-Por que choras, Noturna?
-Que carrego em minhas mãos se não o tempo e o pranto?
-Quem pergunta para o outono tantas e pequenas maravilhas?
-O vento responderá...
-O vento não fala porque não tem palavras...
-Nem ele e nem o mar.

-Por que choras, Noturna?
-Nada que seja silêncio e poeira.
-Por que choras, Noturna?
-Porque tenho uvas e lunetas.
-Será alegria?
-Ou será tristeza? 

Anoitecimento

...antes de anoitecer... as mariposas

riem comigo da voz das lombrigas míticas...

Nada que não seja
cristal, para entumecer
meu pranto silencioso.
A noite que se abre
da janela do meu coração
é fria, é cósmica, é fogo.
Nada para falar que vale
a pena para ser realmente
dito nessa madrugada sem
vento. Mesmo assim,
os grilos assustados
cantam enquanto eu
escrevo no meio do jardim.
Nada que o amor não
explique, minha amada,
para as nossas vozes
perdidas no meio do
graveto. Posso me 
mover lento como a
eternidade embaçada.
Posso deixar meu ouro,
meu ser, exposto numa 
árvore para que me vejam
a casca e as raízes tristes.
Juro, da próxima vez serei
mais oceano e menos terra.
Por isso a noite me fere em
sete taças, em sete pedras.
Silêncio: anoiteceu em meus olhos.

Composição

Ela
tem a voz
mais doce
e pura do
que o oceano.
Não posso
compara-la
com a noite.
Quando ela
fala no luar
as estrelas
giram em sonhos.
Ela
que dança com
sua voz como
uma cigana
noturna ou
uma paloma
rosada e escura.
Ela
que pulsa oriente
mais do que todas.
Ela
simples como uma
caneta, simples
como água
abraçada ao
algodão.
Ela
que tem a
alma mais leve
do que as nuvens
do meu imenso
coração.

Tréguas para a felicidade

É
um crime achar
a felicidade na noite?
Não a noite, noite,
mais sim a noite...

Será que ver os
teus olhos no copo
de coca cola já não
iluminam a noite?
Não a noite, noite,
mais sim a noite...

Pode parecer irônia
mais não quero perder
as estrelas nem a fria
brisa dessa noite que
não é a noite, noite,
e sim a verdadeira noite.

2º cena: o cigano e a cigana miram o céu

Cigano: Ó, nudeza. Ó, solidão.

Ó solidão imensa das mesas.

Uma estrela, outra estrela.

Azul coração, azul violão.

Cigana: Meus olhos de vinho

São escuros como o céu.

Cigana: As castanholas da vida

São o mistério do céu!

Cigano: Sua voz companheira

É mais lenta e melodiosa que

As vozes das mais belas.

Porque só te comparo

Ao lirismo da primavera.

Cigana: Ai, que o céu escuro chora!

Cigana: Ai, que a tempestade vem sem hora!

1º cena: a água dialogando com a terra

Água: Solidões marinhas me impulsam

A derramar-me em todas as bocas.

Sou salgada na espuma, sou doce

Nos caminhos mais ofuscantes.

Terra: Se querem me ter plantam

Suas cobiçadas árvores em minhas entranhas.

Pedra, laços dos meus olhos frios e amarronzados.

Minha roupa é verde, tomo banho com o orvalho.

Engulo as águas da tempestade,

Os seres me pisam, porque sou a frieza dos passos.

Água: Sem nada, sem nada,

Porque tudo o que tenho é ser transparente

Como um espelho: labirinto de ventos.

Labirintos de ventos e pensamentos inconclusos.

Anjos de petróleos trafegam em minhas asas.

Os seres me querem, porque escorro das fontes.

Homenagem a Lorca

É grande a solidão

da morte.

O vento é vazio

mais o rio dá-nos 

sorte.

Ciganos, na noite,

ciganas brilhando.

Meus olhos de touro

te viu errante.

A minha capa

judaica escondi

em tuas mãos ofendidas.

Eras o Cristo sucumbido

no meio da mesma velhacaria

jesuítica.

Ai, de mim, o sol de pôs

em minha boca de solidão amarga.

Adeus, adeus, adeus camaradas.

Ficarei eu e o poema. Só.

E as mariposas brilharão

em minha face estrelada.

Murilo Mendes segurando uma estrela

(...)

Eu leio os teus versos

com a noite em meus olhos.

Vou compondo palavras

inspirado

pelas tuas.

                      ...

É sinistro o sol que se

move em tua 

poesia 

larga.

Não me agrada

 os simbolismos,

mais as regas 

fixadas.

(+)

Nasceste poeta. E que mais

poderias 

querer 

da vida?

Águas, tochas, 

vinho, fogo,

rimas, largas, 

sinistras, melodias.

                               (-)

Um poema sem explicação

É um momento

           muito tedioso.

Não que os

        meus lema sejam

breves.

           Só gosto de olhar

as mariposas do campo.

Mais sério, não me sintam

muito desligado.

                      Para perder o cansaço

o melhor do melhor

                é derrubarmos o governo.

Não só o governo brasileiro.

                              O governo do mundo inteiro.

Apressarmos de uma vez

                              a chegada do anti-cristo.

E esperarmos as bombas certas

                                para dar um fim a tudo isso.

Medo? De quê?

                   O medo é a única coisa que nos faz

         viver. 

Uma explosãozinha a mais,

um apocalipse acolá, um fim do mundo,

messias, cristos, tudo isso

                                embalado em poesia.

Que tal renovarmos a

imagem do Cristo, quando ele disse

que isso aqui já tá pegando fogo?

Falta brisa

para acalmar

esse mundo

inteiro.

Meu Deus, e eu só penso

nas asas das mariposas...

Quero fazer música (letra)

Quero fazer música

Ê

Quero fazer música

A

Quero subir

Ê

Quero descer

A

Quero ser o teu 

Ô

Quero ser o teu

A

Quero o teu amor

Quero o teu amar

Eu só quero cantar

como canta a coruja

no galho da noite no meu sertão

Quero fazer música

Quero fazer música

Quero subir

Quero descer

Quer ser o teu

Quero ser o teu

Quero o teu amor

Quero o teu amor

Eu só quero cantar

como canta a coruja

no galho da noite no meu sertão

aiaiai

coração!

Irônias de um momento / seção crônicas

papos cotidianos

-Ficou sabendo?

-O que?

-Da violência que tá tendo no Espírito Santo?

-Oxe, violência existe desde o tempo de Noé.

-Mais fio, você não fez a ligação?

-Cumé que é?

-O estado que devia ser o mais santo...

-É o mais violento...

-Irônico não é?

papos no céu

-Senhor... Lá na terra, tão dizendo que tem ironia.

-Ironia no quê Gabriel?

-Que o estado que devia ser santo, é o mais violento.

-Ué, batizaram o baguio do estado de Espírito Santo e não de Espírito de Paz.

papos mineiros 

-Deus que nos livre. Tô cansado dessa violência.

-Que violência o quê?!!! Aqui no Recife não existe violência.

-Cumpadre, cê bebeu?

-Como é que é?

-Nós vivemos em Minas Gerais.

-Uai, e porque tamu roubando aqui no Espírito Santo?

papos mineiros ii 

-Não gostei dessa piada sobre Mineiros.

-Apoiado, apoiado.

-Pode falar mal do estado de São Paulo.

-Certo!

-Então comece.

-São Paulo só tem ladrão.

-Falei pra falar de São Paulo. Não confunda Sampa com Brasília.

parafrase de guimarães rosa

-Tão assaltando no Espírito Santo.

-Chama a polícia.

-A polícia correu.

-Chama o político.

-O político morreu.

-Chama o povo.

-O povo se escondeu.

-Chama Deus.

-Ele só vai descer quando tiver bem armado.

fim

Os poetas já não tem mais nada para falarem.

Os poetas já não tem
mais nada para falarem.
Tudo é sombra envolta
nessa gaiola azulada.

Amanhã, meu Deus,
amanhã será o dia
em que arderá viva
a tua poesia.

Enquanto os poetas
não dizem mais nada
a chuva cai, fria e magoada.

Nada mais restou para cantar...
A solidão é grande... o amor uma mágoa.
Atrás de nós só estrelas vivem, confusas e basas.

Geografia da alma

...imitando... os... acmeístas... russos...

Vida vazia

mágoa de fogo

pequenas gotas

de amor saboroso.

Ai, que lua falhada.

Melhor pegar a harpa

e ir tocar em outros mapas.

Rodinhas literárias na capital

...isso em nome da sociedade... de toda sociedade...

Ali está a roda

dos escarnecedores amontoados.

Vivem trovando suas pequenas chaves

de elogios mútuos, iguais lacres.

Aquele exorciza sua bebida,

aquel o'utro sua namorada safada.

Um canta os seus chifres, os outros o amor

lésbico e o amor romano.

Ai, meu Deus, quantas fraudes.

E eu querendo participar do mesmo

rebanho só para parecer um bom bovino. 

Só que os meus sinos são de outro canto.

Porque tenho mais amor pela terra seca

do que o mimo vazio e infeliz de tais e tais letras.