Minha pena

... a minha língua é a pena de um destro escritor... 

Salmos 45.1

Agora sonho com você
mar distante, vagas frias.
Enquanto cerco de intrigas
medito em silêncio sobre a bíblia.

Que quero mais se não
mergulhas em águas tão vorazes?
Me afogar no azeite sagrado.
Beijar o fogo divino de Deus.

Será mar, esse o meu fim?
Morrer soterrado por mil serafins?
Agora sonho com você!

Mar, quantas coisas existem.
Decifra-me, maré, o pêndulo terrestre.
Enquanto leio e medito em silêncio.