Na terra quando o fogo desce
Os homens consomem a melodia.
Depois é hora de virar cinzas:
Pó que é cumprimento do amor.
Só resta a canção imaginaria
E o vento é uma pluma alada.
Passa a tempestade, o fogo
Desce: os homens dançam
(coitados, são crianças).
Na terra uma criança cresce
Os velhos morrem, os dias passam.
Só sobra a areia, o pó perfeito
Que é cumprimento verdadeiro
Do amor...
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