Ser um Poeta

Queria ter sido

um operário do aço,

um martelo,

um punho,

um grito no espaço.

Mas nasci palavra,

verso torto,

língua que morde a própria garganta.

Ser um poeta,

que pecado, que arrependimento,

sou feliz, e morro assim,

revolução tristeza vento.

Não me dei ao luxo da calma.

A vida é um punhal em chamas.

A folha em branco?

É uma bandeira sem dono.

As palavras são dinamite!

Explodem nos becos da alma!

E eu,

feito trapo vermelho,

marchar rima abaixo,

quebrando a lógica dos muros

com o peito.

Cuspam na minha tumba!

Mas leiam meus versos.

Eles sangram!

Eles gritam!

Eles amam mais do que eu pude.

Ah, se ao menos o amor

não fosse uma greve

que nunca termina.

Ah, se ao menos o poema

pudesse ser um pão,

um beijo,

um fuzil.

Mas não.

Sou só isso:

letra,

lama,

luxúria da linguagem.

E no fim,

meu epitáfio será só uma frase:

-ser um poeta,

que pecado,

que arrependimento,

sou feliz,

e morro assim,

revolução tristeza vento.