O mar

O mar começava
onde o mapa falhava.
Não havia legenda
para aquele azul cansado,
apenas uma dobra no papel.

Viajava dormindo.
O barco avançava
como um pensamento lento,
medido por boias,
por aves que riscavam coordenadas falsas.

As ilhas surgiam
com a exatidão de um erro:
demasiado verdes,
demasiado imóveis,
como se tivessem sido deixadas ali
por engano.

O mar não prometia nada.
Organizava o sonho
em superfícies:
espuma, corrente, silêncio.

Havia cidades submersas —
não ruínas,
mas ruas inteiras funcionando,
sinos tocando sem som,
nomes próprios ainda legíveis.

Acordei quando o barco parou.
O mapa estava seco.
O mar, intacto.
E o mundo dos sonhos
continuava viajando
sem mim.