A poesia é triste, não é mesmo,
em silêncio os poetas
talham em suas conchas
luminosas suas palavras
hediondas e formosas.
Tempos de hipócritas,
já gritavam nos templos
gregos e judaicos quando
a moeda divina entrava
em crise e o pão valia
muito mais do que o
aço.
A poesia é triste,
por isso não a fazemos,
é ela que se faz, como
a plenitude negra do
espaco.
O que podemos esperar
nesses momentos onde
as estrelas estão em
silêncio profundo?
Verdade seja dita,
nesse labirinto sem saída.
A poesia é triste.
Mas ela é a essência da vida.
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