Balada do vento ao meio-dia

Vem o vento do dia,

e estamos perdidos, imaginação,

com pedras sem vida, safiras.

Vem o vento da noite,

imaginação cortada entre o anzol,

a morte dentro dos travesseiros,

cobras imensas nos sonhos.

Onde estará o coração

desamparado por Deus?

Estou aqui, amada minha,

estou aqui, amor meu.

Onde está o coração

desamparado por Deus?

O vento chocalha suas óperas

e os poetas choram

suas melodias com

palavras quixotescas.

A vida é um anátema,

a morte é um poema.

Onde está o meu coração

de vidro espatifado?

Nas vitrines das lojas

dos velhos judeus...

Mas eu celebro esse

vento, esse vento sem norte,

esse vento, esse tormento.

Onde está, coração,

a minha sorte? A minha morte?

Não, os poetas não cantam absurdos,

nem cantam suas amadas,

nem celebram a vida,

nem querem a morte.

Onde está o resumo do livro da vida?

Onde estará a minha sorte em forma de alicate?

Quantas questões,

ó vento, vento das minhas entranhas,

cavalo no meio do campo, sereno,

enquanto passo, ardendo,

minhas mãos de touro e meus olhos

de mariposa.

Onde estará o meu coração de cimento?

O vento vem e me corta.

O vento me vende sem nada.

O vento, o espírito, o vento da vida,

esse vento misterioso, que tudo explica.

Que nada fala quando o seu som nos atravessa

e nos corta.