O fogo que brota surrealista

1

Ao menos ao fogo que brota

por entre a terra dos teus olhos obscuros

como a noite.

Já estás morta. Já estás acordada. Voas

como uma pequena gaivota bêbada

Perdida em si mesma, perdida ao vento

E some teu sorriso no horizonte.

De tuas garras de tatu mapas se abrem:

vejo terras secas, miragens eternas, relâmpagos,

lâmpadas, super-mercados, dentes, sorrisos,

jovens roqueiros e mulheres dormentes.

Já madrugava em beira e não havia eira nenhuma.

Fogos de artifícios repartiam a coca e o seus lábios de mim.

Nada fugia por entre a noite (quantas noites

atravessamos sem sorrir, sem chorar, sem se abraçar?).

E eu não vi nada. O fogo se abriu em arpão e um caixão de

tristeza e pureza. A erva se abriu: meu peito estava lá.

Mais você, você que era o essencial e o natural

sumiu de vista, relampeando por entre flores e cheiros de amores

(e rimavam com dores os amores).

E brotava tão obscuro por entre a madrugada celestial

e o seu sorriso estava cheio de bombril.

Papel de fogo: eras uma víbora que me encantava 

com sua dança entre neblinas e dentes. 

E eu não estava sequer sorridente (totalmente transparente).

2

E então me abriu o barco do fundo da alma

Mais infelizmente naufraguei por entre conchas e mares baixas

E o caramujo gigante me acolheu junto a lama e algas

e em seu casco eu estive sobretudo lendo e rindo de piadas

Sobre mim mesmo. Era brilhante a luz (era mui briluz)

e revoalvam as gaifanhotas

e em mim o sorriso desperdiçado. Balbuciei por entre as estrelas:

cores em relâmpagos

O bá lá lá 

eu chegarei lá

Quem sabe por um dia entre outro

Era muito escuro dentro do mar (e eu respirava sem tua boca).

Tenebrosa noite se formou por entre o arco-íris braco de cores

E todos os amores se perderam e o capitão riu de mim.

Por favor leia mais histórias em quadrinhos

aconselhou-me o gordo do outro lado do portal.

Eu rio dele (ele sabe). Não sabe nada. Não. Talvez não saiba.

Talvez Pound saiba: mais ele morreu há tempos.

E seus olhos se perdem nos meus inteiros

E eu não desejo a faca que me corta nem a colher que me fere

E tudo segue na estrada

Entre luzes de relâmpagos

e trovoadas. E tudo foi desperdiçado. E nunca mais foi encontrado

(sempre no sempre, foi sepultado).

(foto: ilustrativa)