Le paysage a vieilli

 Le paysage a vieilli.

Ces maisons récupèrent des portraits,

la plupart d'entre eux ne sont pas encore des vieilles

— le clair qui domine le monde

quand la lumière est inimaginable.

Ils disent : « Pintes​​ou visage,

oh ruisseau, oh tournesol,

à la pomme obéissante.

More laissez-moi apprendre à obéir:

je serai seul,

manger un prophète déchaussé

passer un désert de formes.

Je suis modelé avec l'art,

une serviette qui respire

mange un bus cosmique,

le bleu qui ne précise pas quoi,

je suis un ver qui ne saigne pas,

la ligne juste

pour parler à Dieu dans un silence géométrique.

Il m'observe avec un regard critique

de tes yeux de fer,

ses règles du dimanche,

ses moules carrés.

Je ne parle pas de l'abstrait,

c'est juste le monde

après avoir extrait le corps de la matière.

Pinter, c'est déchiffrer ou s'égarer :

à partir de là une nouvelle carte

— continent de spots,

des paysages splendides.

Un art figuratif est auto-écrit ;

à l'art abstrait entre,

prendre ou trône, ça se transforme en fumée,

et pourtant gouverne.

Voici la chose quand il n'y a pas de pays

parce qu'il existe,

c'est cool l'entretien.