A Coruja

— E aí, gata.

— Gata não. Sou coruja.

— Coruja?

— Só aparece de noite.

Risos.

— Você é branca demais.

— E você, preto bonito.

— Nunca fiquei com uma trans.

— Sempre tem a primeira vez.

Silêncio.

O bar quase fechando. Cheiro de cerveja choca.

— Bora?

— Pra onde?

— Um quartinho. Ali na Treze.

Ele olha pros lados, coração disparado.

— E se eu me apaixonar?

— Problema teu.

Caminham. Campinas escura, farol queimado, cachorro magro.

No alto do poste, a coruja pia.

A porta bate. O quarto engole os dois.