Aqui me colocaram e aqui me deixaram
nessa cidade.
E não há nada nessa cidade
a não ser pessoas mortas
em carros apressados
e sofrimentos nas casas
e dores nos bairros.
Não, não estou
sendo melancólico embora a melancolia
seja parte trivial da minha vida.
Estou sendo realista.
Meu Deus, quantos ricos
pobres nessa cidade.
Aqui não há cultura.
Há sim um endeusamento
do trabalho, e quero lembrar
que os deuses desses ricos
são os mortos (que eles buscam com
conselhos, e ídolos impostores).
Não cresce
porque está nas mãos
de pessoas sem imaginação,
pessoas rotas, insensíveis,
mastigadores de maldades.
Isso é um desabafo?
E não é a poesia feita
de desabafos pessoais?
Circunstancias de trabalhos.
E todos esses filhos da puta
vivem nessa merda de ilusão.
Melhor seria amar.
E aqui não existe coração.
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