Mágoa

Lírios no jardim choram
e as ramas vermelhas desbotam.
O rio cheio de sal seca
enquanto as gaivotas somem.

Ao norte e ao sul o vento
no balido das cabras trás
nas mãos secas e enrugadas
retratos de dores imóveis e serenas.

As folhas se perdem e caem
nuas como o mar cheias de
almas e sininhos de melancolia.
Alguém escreve bem longe da vida

e as palavras (caramujos estrelados)
ficam manchadas no campo
triste de orvalho lacrado e duro.