Nenhuma folha se move
só o silêncio recorre ao
barulho estupendo:
o poeta não é nenhum
pequeno deus. Só copia
o que já existe. Só
há sangues, sombras,
suamos o versos
travamos a batalha
o sonho é o nada
o poema é o tudo.
só o silêncio recorre ao
barulho estupendo:
o poeta não é nenhum
pequeno deus. Só copia
o que já existe. Só
há sangues, sombras,
suamos o versos
travamos a batalha
o sonho é o nada
o poema é o tudo.
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