equilibrista

barco

pressa

Tudo anda tão rápido.

Meus neurônios tiveram pressa.

O que fizeram de mim?
Uma máquina
Toda
Feita de coração.

fogo e metal

FOGO E METAL ,(poesia)

G.

to*do o di*re*ito re*ser*vad*o

O meu peito é um fuzil

O meu peito é um fuzil

e ele não carrega cavalos.

Os cavalos podem te carregar

O meu peito é um fuzil.

Antes se-lo sofrendo

Por que quem quer

amar o mar amar?

Brincando de palavras

O meu peito é um cavalo

Um cavalo em forma de fuzil

Uma cavalgada de balas em todas as direções

Meu peito carrega todos os corações

Um fuzil sem entranhas

Um metal abençoado pelos anjos

Um tiro no escuro em vossos lábios:

O meu peito é uma metáfora de guerra!

BATE

Bate martelo

levanta alavanca

soca o peito em

balas, os lábios em

fornalhas quentes

Bate martelo

levanta alavanca

ela é bonita

como a cerca farpada

ela é bonita

como a faca que corta pão

ela é bonita

quanto todo o meu coração!

AMADA

Amada, tu

me pedis-te

uma atitude

de amor

além das

palavras.

É claro que

eu, escrevendo

decidi dizer

que mesmo sofrendo

algumas atitudes

apaixonadas

levam à morte

as amadas.

Se tais atitudes

é questão de amor

Amada, aceita-me o

meu verso em forma de flor...

um anti-haikay

corações enferrujados

com rugas

taca-se óleo

para engrenar

as alavancas..

CADA UM

Cada um

ao

nascer

carrega de

dentro

de si

mesmo,

um

coração

que

pulsa

como

fogo

de artificio.

Pulsa

repulsa

e explode

sem dinheiro

o peito de dentro

antes de se saber

não se sabe o peito.

Nós dois sabemos

Por que nós dois

temos o coração

martelando nos

pregos do amor.

Martela, martela

E prega e prega

O coração prego

No prego? Não.

Em nós dois em

Fúria e em união...

Louvor à la Walt Whitman

Ainda que seja amor

ou que amor não seja

eu imaginarei um céu puro

eu imaginarei cantos belos

eu imaginarei lugares felizes

Ainda que seja amor

ou que amor não seja

caminharei com minhas metáforas

carregarei a máquina do meu peito

carregarei o búfalo do meu amor

Ainda que seja amor

ou que amor não seja

conviverei com os infelizes

me apaixonarei pelas meretrizes

ressuscitarei os religiosos

exaltarei os tristes e os mentirosos

Ainda que seja amor

ou que amor não seja...

Se não tenho outra voz

Se não tenho outra voz

tenho o mesmo coração

e ele bate como uma

máquina

furiosa,

fazendo

feliz seu

trabalho

de bom

bardeio.

Se não tenho outra voz

tenho essa bela canção

onde poderás ouvir es

trelas, sóis, luas e outros

planetas que não o nosso.

Se não tenho outra voz

tenho esses mesmos braços

de homem, posso te abraçar

se me deixares fazê-lo

se não tenho outra voz

tenho essa mesma boca

que pode em um beijo

unir tudo o que pensamos

em uma palavra: eu te amo !

O meu peito

O meu peito

se explodiu

em centenas de fragmentos

e dentro dele

meu coração saltou

para a frente

como um relâmpago

e suas mãos

seguraram o

viñho e os tijolos

e seus dedos

apertaram o gatilho

o' explosivo explodiu-me

e eu fui elevado do inferno ao

primeiro paraíso

sangrei com todo o l o coração

e ele batia como um furacão ¨ * ¨

sul norte oeste leste nas vivas

fagulhar: meu peito se espatifou em mim!

ONDE?

Onde estão os gritos?

Em silêncio

os homens

esperam

o fim do

que conhecem.

que o apocalipse

se cumpra, dizem,

e os chicotes se retumbam

no dorso do pobre, do poeta, do homem.

Não, senhores, não, senhoras

eu prefiro acreditar no amor

no ardente amor

no amor que

carrego

no amor pesado

que sustenta

todo o universo

com os dedos

entrelaçados

em dores e sorrisos

e risos e apitos.

Eu ergo

minhas mãos

sujar de carvão

outros

podem levantá-la

com a sujeira que carregam:

dinheiros, sofrimentos,

eu brando

com voz branda

para que os anjos

escutem e se assustem

já que eles podem me destruir com suas espadas

e me expulsarem do paraíso e de minha casa:

um brinde a você

maldito burguês

que come dinheiro

todo dia toda vez

um brinde ao homem

o homem comum

que trabalha

e tira do suor do

seu rosto de

múmia viva

sua palha.

E como vagabundo

louvo os azougues

que os cristos trazem

e dizem que vai reinar a paz

por que é preciso a construção de um templo

para que volte do céu o salvador em fúria e vento e ressuscite toda

a bondade do fim

homens, perdoai

ele não sabe o que faz

outro poema

ela, me disse,

meu amigo,

certo  dia,

desses,

em que,

eu, menino,

poeta, and

ava, triste,

dizia; o amor

meu querido,

como se eu

fosse

mesmo

capaz

disso,

é um

fogo

dentro

do umbigo.

Ora, eu

berrei

em seu

surdo ou

vido

meu p

oema

é um

pedaço

decoração

de vidro

e nenhum

ninguém

se não entende-lo

duvido.

Porém

apenas

mais

mas ela

me disse

quem

que  belo

português

um certo

amigo

desses

disse

como

se eu fosse

explodir

e explodi

ora não me agredis-te

só disse

meu português

pensei que era

ruim mais o seu

é péssimo triste

(acrescento: e nem existe)

pode ela alguém ele você

até me influenciar o corpo

mas a alma do coitado do morto

não influência nem mesmo o todo.

Agora, se ela chegar um dia

e me falar: seu péssimo português

não me agrada, acreditem

sei mais russo que absurdo é um urso.

E se ninguém

me entender, bacharel?

Nem mesmo o burguês

de quem eu nunca pensei...

E os ricos? e os pobres?

eles todos estão famintos

e aposto meu amigo

que não irão jamais

quererem comer poesia.

Palavra é coisa barata,

por isso

a biblioteca

anda parada

como uma barata

pisada

por tristes

e silenciosas almas.

Como se eu fosse

mesmo servo da paixão

e fosse me entregar

de cabeça e coração

prefiro me esbaldar

de palavras e tintas

a discorrer sobre alguma

religião

ou vã

filosofia

e agora

que isso

que deixo aqui escrito?

é dizer

meu amigo

que ninguém

nessa vida morre

e quando morre

a vida vai além da morte.

nunca

Seu rosto é uma flor

seu rosto deveria ser um diamante

só que diamante são caros para mim

e o meu coração é pobre de dinheiro

Seu rosto é uma flor

então suponho que sejas um vegetal

suas nádegas serão as sementes e seus

seios, seios corpulentos e domesticados

devem ser o que? o que são? verdes são

teus olhos e sua boca é um espinho em forma de violeta

Só que tua boca é vermelha (pronto, minha amada, já

entramos em contradição), agora o melhor é deixar

de lado isso e ir ditar cartas aos anjos do paraíso perdido

só que eu vou escrever essa

únicamente para você! E você

não pode lê-la. Só que se chegar

a por os olhos nela, não sorrias

nunca, como sou um astro és

uma flor. Tu secas, e eu, apago!

ESCREVER POESIA

Escrever poesia? Para ninguém? De anatomia nada sei. Respiro.

Antes aqui ou lá na estrada? Me vale é sacudir-me antes emmil

Duzentas e sessenta' s palavras, do que me desesperar em explicar

O que escrevo em setecentas rimas quebradas.

Público? Quero ser lido. Lido? Não quero público! E por que publico?

Ora, dá um pincel para um macaco, e pergunte a ele o por que dele pintar

Tão belos abstratos...

Escrever poesia? Se eu sei? Menos do que comer. Isso bem sei.

Segundos maiores e menores, por rimas brancas e livres e soltas

antes que alguém diga para mim: publique-o. Eu replico: respiRO!

Poesia! do oriente? que de lá sei? só sei do que minha terra oferece,

e nem me importa aprender o russo, o turco ou o japonês.

Só que sei que sou todos os homens na terra, e percorro-a

Com meu coração de carne, e sangro como qualquer um dos

Homens... Poesia! Dela? Nem exegese nem explicação... Ela é

todo o meu coração!!!